第70章 春去冬来

梵文，笔划纤细，像是在念一句无声的佛经。

沈砚捡起那枚扳指，举到眼前。

扳指冰凉，但握在手心里很快就暖了，像是在回应他的体温。

他用袖子擦掉上面的泥土和雪水，扳指在阳光下泛着温润的光泽，像是刚被人放在那里不久。

“如是我闻。”他念出声来，声音在空荡荡的废墟中回荡。

忽然，一阵风吹过红梅树，满树的花瓣簌簌地落下来，落了他一身。

他抬起头，看着那些花瓣飘飘悠悠地落在雪地上、落在他的书箱上、落在他手心里的扳指上。

有一片花瓣正好落在“如是我闻”四个字上面，盖住了那个“闻”字。

沈砚怔了一下。

他忽然觉得这个地方很熟悉。

这棵红梅树，这个院子，这枚扳指，他好像来过。不是这辈子，是更早的时候。

他不记得是在梦里，还是在书里，还是在某个已经遗忘的记忆碎片里。

但他就是觉得熟悉。

他站在红梅树下，站了很久。

然后他把扳指揣进怀里，背起书箱，踩著积雪，走出了废墟。

他没有回头，但他知道，这枚扳指会一直跟着他。

不是他捡到了扳指，是扳指等到了他。

他不知道的是，就在他走出废墟的那一刻，红梅树上最后一片花瓣飘落下来，落在雪地上，嵌在一个浅浅的脚印里，像是一个句号，又像是一个开始。

百年沧桑，不过弹指一挥间。

红梅开了又落，落了又开。

雪下了又化，化了又下。

故事被遗忘，被传唱，被写进书里，又被后人从旧书摊上淘出来，读上一读，然后随手放下。

但有些东西不会忘。

它藏在骨头里，藏在魂魄里，藏在每一次看到红梅时的怦然心动里。

藏在每一次听到琴声时的莫名鼻酸里。

藏在每一次在雪地里独行时的回头一望里。

沈砚走到建康城门口的时候，忽然停了下来。

他转过身，远远地看了一眼那片废墟。

废墟在暮色中像一幅褪色的水墨画，只有那棵红梅树还红着，像一团不肯熄灭的火。

“我还会回来的。”他对着那棵树说，声音很轻，像是在许一个愿。

树没有回答。

但风吹过来，带着一缕若有若无的琴声。

他不知道那琴声从哪里来。

也许是风声，也许是雪声，也许只是他的想象。但他听到了。

他听到了《永安调》的第一段，低沉悠远，像山间的风穿过松林。

“这首曲子……我好像在哪里听过。”他喃喃地说。

然后他转身，走进了暮色里。

身后，红梅树上的雪被风吹落，簌簌地往下掉，像是在点头。

扳指在沈砚手里待了一辈子。

他后来没有去南方投靠亲戚，而是在建康城住了下来。

他租了一间小屋，就在永安王府废墟的对面，每天一推开窗就能看到那棵红梅树。

他把那枚白玉扳指穿了一根红绳，挂在脖子上，贴身戴着。

冬天的时候，扳指被体温捂热了，贴在胸口暖暖的；

夏天的时候，扳指冰凉，贴着皮肤很舒服。

他戴了六十年，从二十岁戴到八十岁，一天都没有摘下来过。</p>